Все покрывалом "Я" накрыты..
Без чувств, лишь имидж и покой,
Как в облаках живут, что сыты,
Таская декор за собой.
Был в каждом веке свой художник!
За ним и тянется весь холст.
Не был известен в толпе может..
Ведь чище пишет лишь погост.
Под нашим небом жил и Пушкин..
Не только он потомок наш!
За честь жены стрелял из пушки,
А генерал в мужьях, предал.
Когда ж поэт боялся смерти?
Их смерть- без чести умереть!
Не больно там, что рвутся плети!
А вольно там, где правду петь.
Покрыто покрывалом-Я
© Copyright: Ольга Синицина 2, 2014
Свидетельство о публикации №114030409987
Свидетельство о публикации №114030409987
Рецензии