За зеркалом

  Мне снится: я снова летаю
В мирах с других притяженьем.
И наш -- лишь их отраженье.
Увы, мы не знаем об этом.

  Быть может, лишь память поэта
Способна увидеть сквозь время
Все то, что будет когда-то?
И это -- опасное знание.

  Узнав о том, что не спросит
Живущих сейчас на планете,
Ты станешь другим: никогда
Не будет уж властной над сердцем

   Вода мирских представлений,
Что плотно заполнила желтым
Сознание умных героев.
Но я -- я не желтый; индиго

  Искрится в глубинах моих.
Порой мелькнет сожаленье
О том, что я не такой,
Как все. Но это -- недолго.

  В прозрении вешних молний
Увижу я снова печаль
О том, незакатном лете,
Что здесь никогда не родится.


  Нельзя рассказать словами,
За что так омут не властен
Ни душам, заснувшим снова,
Ни новым, узнавшим счастье.


  В мерцании Тонкого Мира
Нет общего с плотным и грубым,
Хотя -- там -- основа...
Как странно, что думаю снова

  Об этом. Загадка и боль творенья
Ласкает душу поэта.
Ведь там, на просторах Света
Совсем все не так.. Увы.

   И мы, даже в снах не сможем
Увидеть то, что открылось
В мирах, нерожденных солнцу.
Не знаем той синевы;

 Той мощи нездешнего неба,
Тех странных и нежных вуалей,
Что здесь никогда и не снились...
И это, конечно, то,

 Что мы называем смертью,
Что в сущности, так обычно.
И если мешает видеть,
Хотелось убрать оковы

 С души и с небесных глаз...
Тогда -- лишь покой и радость,
Которых мы здесь не видим...
Домой -- говорит мне странник.

 И я возвращаюсь снова,
Бросая глупцам оковы
Всех слов и привычных понятий,
Основ и рутинных занятий...

  Домой. Я снова летаю.
Обычное дело когда-то.
Когда-то умею мечтать,
Когда-то умею видеть.

  В мирах с другим притяженьем
Нет боли. А здесь -- отраженье.
Ведь здесь даже гостем не был,
Мой дом -- на задворках Неба.