нет ничего.
а если что и есть -
ещё нащупать надо и поверить,
что горе излечимо, как болезнь,
когда весна распахивает двери:
едва извне воздушная струя
щеки коснётся, прошлого не станет,
и остриё иного бытия
замрёт над насекомыми чертами -
как будто кто её предупредил -
душа на миг застынет, как чужая,
а радужная тряпочка взлетит,
иное бытие опережая.
метаморф
© Copyright: Тёпленькая Пошла, 2014
Свидетельство о публикации №114030408454
Свидетельство о публикации №114030408454
Рецензии