Есенин

Как клен замерзший,
С поникшей головой,
С душой истлевшей
Бредет Есенин стороной...

Нет той задорности зеленой,
Молоденькой березки за душой...
Нет радости веселой,
С Русью за пазухой большой...

Счастья затухли последние угли
В трущобе разоренной души.
Мы сами душу калечим,
Почему мы ее не излечим?


Рецензии