Что ни день, то свежий холм,
На кладбищенском погосте.
И приходим мы потом,
К нашим близким, словно в гости.
Опуская в землю гроб,
Бросим ком земли на крышку.
Изнутри нас бьёт озноб,
Напрягая нервы слишком.
Здесь покой и тишина,
Место скорби и печали.
Это тихая страна,
Где когда-то мы причалим.
Монументы и кресты,
И холмы, и плиты рядом.
Словно дивные холсты,
Ты охватываешь взглядом.
Смерть уравнивает всех,
Был ты бедным иль богатым.
Здесь не слышен громкий смех,
Лишь в груди комок утраты.
Здесь скорбим мы о былом,
Здесь мы думаем о вечном.
И в поминки за столом.
Водку пьём потом беспечно...
20.03.2008 год.
На кладбище
© Copyright: Варовин Виктор, 2014
Свидетельство о публикации №114030405940
Свидетельство о публикации №114030405940
Рецензии