Жил когда – то давно в захолустье,
Как о нем я теперь не пиши…
Запалил, как костер, свои чувства,
Они градус сибирской глуши.
Слышал я: - Предок беглый острожник!
Кандалов над округою гром…
Вот такие пласты были в прошлом,
И не в чьем – то, а точно в моем.
В родословной еще двоедане,
Их суровые вижу черты…
Ведь двумя, твердо помню, перстами,
Моя бабка творила кресты.
Она часто шептала молитвы,
Свет лампады на ликах святых,
Сообщала бабулька, что битвы,
Происходят все в душах живых.
Вспоминаю луга, перелески,
Вечерами над речкой луну…
Там, в Сибири, прописка у сердца,
Я всегда подчиняюсь ему.
Ничего в прошлом мной не забыто:
- Как же дороги мне рубежи?
Где такие обрел я инстинкты,
Они стали богатством души.
Слышал я - Предок беглый острожник!
© Copyright: Валерий Пономарев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114030404813
Свидетельство о публикации №114030404813
Рецензии
