Тут, на расстоянии руки

Господин Мухамедьянов
Больше трупного не ест,
Никогда не ходит пьяным
И на сексе - жирный крест.
Он теперь здоровьем пышет,
Любит утром в ванной спеть.
А ночами книгу пишет,
У которой тема – Смерть.

Пишет, пишет, пишет, пишет, пишет -
Про её повадки-поводкИ.
А она холодным паром дышит
Тут, на расстоянии руки.

Господин Мухамедьянов
Роет тему прямо в суть,
Он усвоил без изъянов,
Как идут в последний путь.
А намедни утром рано
Ворон в дом влетел, чудак…
Господин Мухамедьянов
Понял, чей был это знак.

Пишет, пишет, пишет, пишет, пишет -
Про её повадки-поводки.
А она все видит и всё слышит
Тут, на расстоянии руки.

А сосед в тетрадку глянул -
Да и помер просто так.
Господин Мухамедьянов
Понял, чей был это знак.
Он кладёт листок к листочку -
Все про наш последний путь.
Скоро он поставит точку,
Ну а дальше будь что будь.

Пишет, пишет, пишет, пишет, пишет -
Про её повадки-поводки.
А она у каждого, кто дышит, -
Тут, на расстоянии руки.