А ты рисуешь дом - мне представляются руины,
Рисуешь океан,мне кажется, что это бездна,
Мечты заблудшей балерины,
Без аплодисментов и оркестра.
Поверю снова? И не думай
Опять, ты что-то перепутал,
Нарисовал мне солнце,
Но, ведь это дождик,
Не выйдет из тебя художник.
Ты пишешь строчки о любви,
Но всё же не похоже,
И рифмы вроде сложены внутри,
Назвать поэтом тебя сложно.
Ты приукрашивал сюжет,
Переснимал все кадры идеально,
Ты не художник, не поэт,
А режиссер,как будто,театральный.
И набирай себе актрис,
Напудренных, и глупых,
Для них ты как прекрасный принц,
Они для меня - трупы.
А мертвые они внутри,
Ты покажи это в кино,
На кукол этих не смотри,
Ведь в сердце у них пусто, ничего.
Ты - режиссёр
© Copyright: Елизавета Третьякова, 2014
Свидетельство о публикации №114030410647
Свидетельство о публикации №114030410647
Рецензии