Всё расцвело вокруг, к чему моя тоска?
Она - гонец издохший без вестей отрадных.
Не напоить теперь её коня,
Что толку кости обливать целебной влагой.
Что за окном моим скрывает тьма?
На пустоши протяжно воет ветер,
Как верный пёс, узнав мою печаль,
Он затянул тираду в лунном свете.
По стенам тени ползают, слипаясь в шапито,
И возникает образ мнимый, там,
В дверном пролёте - кружит он,
Загадочно и тихо, страшный и далёкий.
Пленит в объятия так цепко нервный сон,
Он вместо помощи лишь отбирает силы.
Я чувствую как душу мучит целый сонм
Голодных духов, коих я не вижу.
Сонм
© Copyright: Никита Бунтавской, 2014
Свидетельство о публикации №114030401057
Свидетельство о публикации №114030401057
Рецензии