я маме писала стихи

посвящено стихотворению о наших мамах, потерянному в Интернете по моей собственной оплошности...вот концовка...

точно знаю - осиянно
встретят нас, коль выход
завтра.



а жаль мне эти слова.
поскольку их вновь не сыскать.
поскольку нельзя их догнать -
они ушли навсегда.

мне жаль! вдохновения дар -
случайным нажатием стёрт.
а я не умею достать -
и это потеря моя!

как будто кто-то украл!
но это оплошность моя!
ведь клавиши рядом, друзья!
не первая это беда!

и выпорхнул стих! и пропал!

что завтра мне эти слова!
мне нынче они нужны!
беда укрепляет меня -
до новой такой же беды.

подумалось вам - игра?
поэты пригвождены.
и знают, что стих потерять -
как будто частицу души.

частица моя и твоя, читатель.
кричи не кричи,
ушла одарив лишь меня -
присутствием милых зарниц.

я плачу. не высказать как.
но слёзы не видно мои.
быть может, мама моя
мои сохранит стихи.

я знаю, что рядом была -
она не случайно.
есть шанс.

я маме писала стихи.
писала ей о любви,
и что ощущаю я -
она и без слов поняла.

о, мамы верховная роль!
заботы в кругу детворы!
мы выросли. мы пред тобой -
всё те же...я плачу...
и ты...


а помнишь, прочла я стихи,
те, первые?..те листки...
и ты поняла умом,
что это серьёзно...

о, мама!
тревогу и боль -
я позже узнаю, потом.
она, хоронясь за углом,
предчувствием вдруг кольнёт...

и разлучают с тобой -
пронзительно до поры...

а эти слова со мной...
"пиши, Надюша, пиши..."

ты знаешь всё обо всём.
и так, без следа, уйти -
не могут мамы...живём.
поэтому живы мы,
что высвечен горизонт -
их милостью, даром любви.

отрада моих отрад.
ведь ты не винишь никогда
своих дорогих девчат.
ведь мы разумели жизнь -
тебя потеряв, тебя.

и что ж, я пишу, как тогда.
и плачу, теряя стихи.
богатство - слова твои.
бесценны - люди земли.

умела ты нас понять!
прости, если что не так!
любимая мама, прости!

вот видишь, мой стишился грай -
любезных и чистых стихий.
и это, опять же ты, о мама...

пусть в список потерь и утрат -
внесут те стихи, что вдали,
что пели - и быстро ушли,
случайным нажатием...
жаль...

но их никогда не вернуть.

моя дорогая мать
прочтёт и эти стихи -
ведь здесь мы, коль нужно нам,
коль дорог нам свет зари,
коль нужно помочь дорогим,
иль просто пройтись по лесам,
другие, конечно, они,
и многому не бывать,
и многому нужно быть...

и помня огрехи мои -
и плач безутешный души,
листочек протянет - когда
пора придёт уходить.

2.03.14