Вопрос не в точности прогноза –
Когда очнёмся от наркоза,
Но в том, что мнится основным –
Что отберёт из наваждений,
Что отметёт мятежный гений,
И что окажется иным,
Когда уснёт Фата-Моргана,
Рассыпется жерло вулкана
На пепел и на Санторин,
Затем пройдут тысячелетья,
По языку пройдутся с сетью
Под тихий посвист окарин, -
А и не надо слишком громко –
Мне окарина, что котомка,
С запасом воздуха мешок,
Не проясняющим сознанье,
Но формирующим дыханье,
Как землю Антики божок.
Так что случилось в самом деле? –
На камертоне – дни недели
Звучат, лишь глубже загляни,
На окарине – прах музыки,
Застывшие, как маски, лики,
И солью каменные дни.
Что выбирать для метронома? –
На соде чай, и привкус брома
У каждой из возникших нот,
Я вижу сон в пустой квартире,
И дверь открыта на четыре,
И тонет до потопа плот.
плот
© Copyright: Илья Будницкий, 2014
Свидетельство о публикации №114030202456
Свидетельство о публикации №114030202456
Рецензии