Музе

Поговори, поговори со мной!
Не пишется, недели – словно годы.
Меня тошнит от здешней непогоды,
От их соседей за ночной стеной,
От их чужой, нерадостной природы.

Мне этот дождь их местный затяжной
Так опостылел, что и жить не мило.
Вот ком словесный – лепишь, что есть силы,
А он тяжелый, взрыхленный, больной,
Как будто его влагой размочило.

Поговори, со мной, поговори..
Не пишется, не тянется, все рвется,
Не сеется, не пашется, не жнется,
То раздвоится, то в одно сольется,
То комаром назойливым завьется
В висок наметясь; маясь, до зари,
Все жилкою болезненною бьется
Мигреневой... То хнычет, то смеется,
То, вроде, здесь, то эхом отдается
То мнется, застеснявшись, у двери...
Но не дается, Боже, не дается!..

О, не давай ему со мной играть!
Скажи, нам мало времени дается,
Скажи ему, пусть больше не смеется,
Скажи ему – нам скоро умирать.
Как нам дается свыше благодать,
Так слово нам оттуда же дается,
И наплевать, что не предугадать –
Пусть перестанет, пусть ко мне вернется!

О, мальчик, Муза, трудно нам живется!
Отдать, замучить, перевоспитать?...
Но ведь красиво?..

Август - сентябрь, 2005