Как случайный прохожий, идущий на встречу тому,
Кто не знает, как этого даже зовут,
Приближаясь к витринам, смотря на свое отражение,
В котором помимо него самого полно движений-свершений,
Исказившихся завитринным пространством, назло
Всем чертям и прохожим идущим с ним рядом пешком,
Им, сидящим на нерве по жизни своей, замотавшимся
Шарфами, шубами, громадой безумных идей неудавшихся,
Несвершившихся, как зачеркнутых пара строк, что написаны
Им самим были до того как еще он промок под дождем,
Идущим уже полдня как из ведра, он польщен,
Тем что видит в окнах, не тех, к которым спешил,
А в тех где хоть кто-то хоть ненадолго ожил,
Он рад, что еще есть хоть кто-нибудь живой,
Несмотря на весь шум по колено в воде мостовой,
Держа зонт над собой, смотрит и верит что будет покой
Там где чьи-то уже сожжены в пепел мосты,
Он встретит свой долгожданный первый день весны.
***
© Copyright: Дмитрий Лопотов, 2014
Свидетельство о публикации №114030100958
Свидетельство о публикации №114030100958
Рецензии