Все дело в том, что простые слова обесценились.
Никто не может сказать, что земля цветёт,
Что море смеётся, а сода в стакане пенится,
Что солнце такое - просто в макушку клюёт,
Будто голодный птенец золотой вороны,
Несуществующей. А ещё - дело в том -
Определенье "поэт" не может быть ни короной,
Ни профессией, ни щитом, ни крестом.
Поэтому скажем, что я не поэт. И маки хохочут,
Неся над полем чёрные зёрнышки ртов
В обрамленье венчиков... Словно мелкие ночи
В окруженье гигантских неласковых снов,
Полувещих. Кричат заполошные птицы
О лете где-то на берегах Азова,
Евпаторийских трамваях, печенье с корицей,
О том, что "Азова - слова" - выйдет фигово.
О том, что большая половина работы
Не сказать - обойти все камушки по дороге,
Все банальности, все перепевы кого-то,
Настолько точного - что ножами под ноги.
Все дело в том...
© Copyright: Елена Викман, 2014
Свидетельство о публикации №114030109567
Свидетельство о публикации №114030109567
Рецензии
