Но не правда, хочу я иного!

Всё во мне, всё, что есть – это ваше,
Только сам я навеки ничей,
Теплым утром мой голос окрашен,
Звездной искоркой летних ночей.

Слог шумит, словно тополь широкий,
Что ласкает в июне заря,
Но заканчиваю эти строки
Очень странно, как боль сентября.

Будто я даже искры мгновенней,
Лишь хочу догореть, доцвести,
А потом, словно ворох осенний,
Всё забыть и красиво уйти.

Оттого даже теплое слово
Охлаждает, печалит других, -
Но не правда, хочу я иного!
Не остывшей, а звездной пурги!

Шелестеть, словно листья на ветках
Под лучами сквозь синий дымок,
Ведь я знаю: и звездам нередко
Очень больно потухнуть не в строк.

И цветок ведь в пыли придорожной
Давят грубо, он гибнуть не рад,
Ведь "красиво уйти" невозможно,
Не раскрасить душой боль утрат.

Месяц юркнул монеткою мимо,
Мне б звенеть, словно лунный пятак,
Петь и жить в этом крае родимом
И любить эту жизнь просто так!

Ведь весна… все ей любы и рады,
Рек судьбы я строкой не сушу,
Лишь теперь у весенней прохлады
Я еще кое-что попрошу.

Отвернусь от дождливого шума,
От ручьев, что бегут вкривь да вкось,
Только что загадал я, надумал,
Не скажу – чтоб скорее сбылось.