Нами?

Холодно бывает даже тогда, когда на деревьях висят зеленые листья, а календарь отсчитан на двадцать дней до начала Ада. Последняя история, созданная когда-то нами. Это лето уходит, оставляя за собою квадраты с вопросом. Конечно же, без ответа.
Мой город превращается в пепел, ровно как твои докуренные окурки. Ты обещал не курить, но... Господи, каким же надо было быть придурком, чтобы влюбиться в такого как ты? Побочные станции мыслей. Кривые мечты.
Слышу далекие звуки медных труб. Трубы же медные, если рассматривать их, как инструмент? Воспоминания о музыке в голове, все же остались. Тогда был последний день уходящей весны...
Мы с тобой подружились тогда же. Но дальше... дальше время застыло. Или я о нем просто забыла?
Лето. Июнь. Лагерь. Костер. Гитара. Это было наше с тобой начало каких-то романтично-ванильно-ложных отношений. Они заведомо были обречены на провал. Плюс стопятьсот строчек в день, стихи - "вау как круто"... Я была его тенью. И ненавидела. Губы мои были надуты.
А потом стало холодно. Листья кружились, оставляя всю жизнь в своем танце. Я села на электропоезд до Москвы, и вот уже конечная станция. Как будто мы в повести. Чувства, как будто зазубреные студентом - без души.
Крематорий снов. Сжигания тетрадей. Строчек и слов. Я вновь любуюсь огнями когда-то созданных нами историй.
Нами?