зарисовка
Воет псом от злости,
Веткой по стеклу"хрустит",
Будто гложет кости.
Листья пО-двору метёт,
Он не бьёт баклуши,
Но,срывая красоту,
Он плюёт нам в души.
Завтра выйду поутру,
Ничего нет проще-
Я из них букет нарву
И отправлюсь к тёще.
Свидетельство о публикации №114030106973