ОН НЕ В СЕБЕ

Он,- одиночка волк, он чинит смерть,
Добрал в патрон своей он "СВДешки",
Заряда, чуть поболее на треть,
Затем отсыпал, несколько помешкав.
Над дальностью полёта он мудрит,
Порой недостаёт убойной силы,
Он кончик пули надфилем тупит,
Чтоб насквозь не летела, а гасила.
Он,- чинит смерть, а зреет виноград,
И хлеб печётся свежий, где то рядом,
Он жизни не имеет, он - солдат!
Но отчего то служит вне отряда.
Он - одиночка волк, как рассудить?
Иной решит,что не в себе военный,
Но говорить об этом погоди,
Любил поговорить он, лишь до плена.
Обходят офицеры стороной,
Когда к своим вернётся, без доклада,
- Я всё, я отстрелялся, я домой!
По плану всё, всё так, как было надо.
Ещё с Саланга фляжка, там есть спирт,
На что комбат и ротный взгляд сквозь пальцы,
Он и живёт то в жизни если спит,
Ну а во сне ему не до начальства.
Чего желал от жизни и хотел,
О чём мечтал, в какие верил дали?
Он без винтовки, вроде не у дел,
Полжизни, в жизни войны отнимали.
Он чинит смерть, его ведь ни хрена,
Своя судьба чинить не научила,
Зовёт патроны он по именам,
И сколько пуль рука на них сточила.
-Ты будешь Васькой, шею разорвёшь!
А ты, Витёк войдёшь как раз под ухо,
Алёшка, ты попробуешь в живот,
А ты, в лобешник вмажешся Андрюха.
Порой свои руки не подадут,
Чего то в нём от жизни не хватает,
Глаза его, внутри хранят беду,
Кровавая там пули запятая.
Там перекрестье, вовсе не крестом,
Нательным, он давно его не носит,
Там перекрестье в оптике пустой,
Что ищет цель, чтоб выход был для злости.
Гитара позабыта и стихи,
Он все их спел, ещё до Кандагара,
"За речкой" не совсем, как у реки,
Погода там для лирики другая.
Он - одиночка волк, он чинит смерть,
И Бог судья душе его заблудшей,
Добрал в патрон он пороха на треть,
И затупил головку пуле лучше.