Иногда мне кажется, что всё зря.
Зря вскрываю душу, как оголенный нерв.
Понимаю точно, что не твоя.
Нижняя. Да и ты. Не мой. Верх.
Я не стану той, что тебе нужна.
Сукой, тварью валяться у ног твоих.
Так какого, спрашивается, рожна
Я пишу так надрывно этот никчемный стих?
Я могу конечно же всё изменить.
Стать покорной. Безропотно всё принимать.
И вот так я начну с понедельника жить.
А со вторника... умирать...
И когда мне кажется, что всё зря.
И попытки стать твоею равны нулю.
Слышу голос в трубке: " Ты - моя!"
Это как маяк в ночи. Кораблю.
Сразу тишь да гладь вокруг. Полный штиль.
Мне понятно, куда проложен курс.
Перед нами открылись сотни миль.
Мне не страшно плыть.
Я.
Уже.
Ничего.
Не боюсь.
Всё зря?
© Copyright: Тихая Марта, 2014
Свидетельство о публикации №114030106589
Свидетельство о публикации №114030106589
Рецензии