Неизвестность, извечность земная,
Мучит дух, как мозоль при ходьбе.
Так, как нынче, – ты слышишь, родная? –
Я ещё не скучал по тебе.
„Лишь простила б...“ – надеждой по небу
Растекается боль сжатых жил.
Так влюблён ещё прежде я не был,
Глубиной этой прежде не жил.
Мне со страхом бороться не ново.
Враг мой так же измучен борьбой.
Но ещё никогда так сурово
Не случалось сцепиться с собой.
„Лишь простила б...“ – упрямой надеждой
В напряженье держу небеса
И не знаю, что ждать, ибо прежде
Не прощал очень часто я сам.
24. II.2014
Прежде
© Copyright: Олег Котляр, 2014
Свидетельство о публикации №114030105812
Свидетельство о публикации №114030105812
Рецензии