Дрожит рука , немеют пальцы
В груди как камень, боли ком
И лоб стискают грубо пьяльцы
Был дом и было счастье в нём
Кресты на ткани белой чёрным
Узор всей жизни вышиваю
Напёрстка нет,следом кровавым
На ткань цветов я добавляю
И веет,веет сыростью могилы
Там тучей чёрной вороньё
Тот дом семьёю где мы жили
Вот если б только не враньё
Предательство,измена,ложь
Без приглашения пришли
Умерших счастье и любовь
Не сохранили и не сберегли
На белой ткани чёрные кресты
А мы с тобою на тропе войны.
На тропе войны
© Copyright: Елена Игнатенко 3, 2014
Свидетельство о публикации №114030105402
Свидетельство о публикации №114030105402
Рецензии