По вечерам о чем его просить?
Лишь об одной шестидесятой смерти,
О сладкой, но не приторной.
Снаружи будет дождик моросить,
В душе скрестись и трепыхаться черти...
Что алкоголик вылечит поллитрою -
Я только сном и словом - крик не в счет
Водицей мутною из моря детства,
Зеленою водой с песком.
А утром встать. Истерика как лед,
Опасный, тонкий. Никуда не деться.
Одной шестидесятой, молоком
Топленым, смазать все, чтоб не прорвало.
И жить себе. А там опять легко.
Хотя бы пять часов под одеялом.
Спи, горе, под орешником в цвету.
Спи, счастье, рядом с алым колонитом.
Спи, жизнь, покуда я свою мечту
Качаю в люльке, плесенью покрытой.
Одна шестидесятая
© Copyright: Елена Викман, 2014
Свидетельство о публикации №114030102866
Свидетельство о публикации №114030102866
Рецензии
