В дороге

 
Вчера проделал дальний путь,
Почти что из  варягов в греки,
Смог на края свои взглянуть,
Минуя  сельбища и реки.

Забытый Богом   перегон.
Стоит старушка на перроне.
Зашла в подъехавший вагон -
Пальто из вытертой вигони.

Лет шестьдесят. Бодра на вид,
С собою занесла кошелки,
У ней, конечно, все болит,
А место лишь на верхней полке.

Холодный сумрак. Тишина,
Хоть бы залаял пес проворный,
Село сгорело  дочерна.
Обуглившийся остов черный..

Жив только дом из десяти,
И тот едва-едва ухожен.
И руки на груди  скрестив,
Она  прожитый путь  итожит.

Не женщина – родная  Русь:
- Зачем жила? Спроси – не знаю!
А за спиной тоска и грусть,
Простор и снег родного края.

- Зачем живу?  Был раньше свет,
Брались за ум.  Читали книжки.
Соседу помогал сосед.
Умнее были ребятишки.

Летит в неведомую даль
С лицом скорбящей Приснодевы.
Стучит в висках глухая сталь.
- А всходы  - всходы  как посевы...

О, матерь Божья,  что за жизнь,
Мы калики все и калеки!
О, Русь, живи!  Молю, держись!
Мы  снова из  варягов  в греки.