Хаос в сотах...

                I.

На устах твоих мёд и мята,
формалин и малины дух,
не хватает худому двух,
но одной многовато, смята

у подушек в брюшной не вата,
комковато слежался пух,
парки треплют перстом стряпух,
кухни выглядят диковато.

На оладьях халдеев дрожжи,
охладевшие не дрожат,
не злодействуют ни вожжа,
ни шлея, ни узда, три рожи

ждут ржаного, в нечистой коже
первородства горит пятно,
воспаление Мажино
всем препятствует, пятки тоже

над рассохшейся половицей
принимают души послов,
полномочия для ослов,
чрезвычайное слово влиться

в одомашненный ум девицы
под сурдинку шипящих слов
просочилось, зовут число,
но оно на числитель злится. 

Чья меж сотами шестигранней,
у соперницы твёрже кость,
у крыльца запоздалый гость
прижимает пергамент к ране.

Что пространней корней идеи
под сплошным несогласьем крон,
трансграничных следят ворон
притаившиеся халдеи.

Что ж, Харон, запускай лебёдку,
заводи под форштевнем ус,
пчёлы ждут у летка сову,
есаул обновляет плётку.

Будьте прокляты, чечевичных
потребители мутных линз,
мой народ, мой хрусталик, жизнь
жарче перечней анемичных.

Для двоичных эмблемой “вилка”
как позиция на доске,
север тонет в своей тоске,
гневом тёмным полна копилка.

Что вам, русские, всё неймётся,
запустенье, упадок, гиль,
горбоносая Изергиль
к черноморью, робея, жмётся.

                II.

Ползёт мокрица, дождь сминает плёнку,
не по себе ребёнку и телёнку,
скользит последний проблеск в складках гор; 
вползает в Крым змея, стуча трещоткой,
метёт по морю геликоптер щёткой,
Макар вонзает в родину багор.
 
                III.

Что мне любовь иль нелюбовь бекаров,
                я весь диез,
телята знают, где берут Макаров
                и чей протез.   

На пониженье полагают ставки,
                нагни главу,
в изданье новом мировой удавки
                кропай главу.    

Не кончен труд, завещанный от бога,
                покой – мираж,
опять враги у отчего порога
                впадают в раж.         

Пишу темно я, тёмен мир в округе,
                весь свет внутри,
уймись, Россия, вечно в первом круге,
                слюну утри.


Soundtrack: Tom Odell, Can't Pretend.