Рецензия на стихи Н. Никитиной

                .      
      
                Не знал я, как рыдала осень.
                Но вдруг воздушны и легки,               
                Словно рябиновые гроздья,
                Легли на сердце мне стихи. 
               
                Как ты посмела огорошить,
                Изящным слогом мой досуг?
                Так что критические вожжи,
                Я в страхе выпустил из рук.
               
                Меня прельстил певучий дар, 
                Как легких бабочек круженье. 
                Лишь я не понял, как  нектар,
                Пленяет головокруженьем.               
   
       И для чего ты  хочешь жилы,
       Тащить к руинам  бытия?
       Ты чье-то тело расчленила?
       Иль покусилась на себя?
               
       Мне не постичь крылатых дум.   
       В тебе кипит фантазий буйство. 
       Спешишь догнать седой табун,
       Былых служителей искусства.               
               
                У зорь есть запах.. ..Неужели? 
                Я их обнюхивал блаженно,
                Взобравшись на верхушку ели. 
                (Тебе почудилось наверно.)   
               
                Сквозь бурелом сумбурных мыслей, 
                И с топором не проломиться.
                Скажи, как можно дряблым листьям,
                За птиц погубленных молиться?   

       Как исповедаться за птиц,
       В чем их вина?  ..Что гадят? ..Или..
       Что белой скорлупой яиц,
       Они Босфор весь захламили.
    
       Зачем с губ сыпешь ты словечки?
      «За мачех – пусть им будет воля».    
       Как будто мачехи все - зечки,
       Сидят на нарах в Уренгое.
      Зачем сухую корку хлеба,
     На паперть ты кладешь настырно?
     Чего ты ждешь?  ..Что спрыгнет с неба,
     Любитель корок – Буратино?
         
     Травой поля замуровала.
     Негде кротам теперь преткнутся.
     Нора копаться перестала,
     И у крестьян лопаты гнутся.
   
    Твой сад волшебным светом брызжет.
    Но даже ангелы дивятся,
    Что там за кубики на крыше,
    В которых ласточки гнездятся. 
      
     Твой стиль немного прозаичен.
      Но в строчках светится прозренье.
     Я больше к критике критичен,
      Которой, вобщем- все до фени.
          
     Хоть штопай дыры в силлогизме.   
     Хоть крестик тереби с молитвой.
     Наш критик чахнет в пофигизме,
     И часто горло бредит  бритвой.
                2011г.