Оборвались и сердце и струна,
И голос с хрипотцёй умолк навеки,
Встань, осенись,огромная страна,
Какого потеряли Человека...
Не знаю кто и как был барду предан,
"Не сотвори кумира" - стих гласит,
Но будто кто меня публично предал,
И кровь в виски. И бешено стучит.
Метался зверем по лесу и дому,
Выл и рычал с тоски до хрипоты,
Свой нерв-струну кому теперь другому?
Молчат, оскалясь, горные хребты...
А притча в мозг: "Не сотвори кумира."
Олимпиада - Праздник всей Земле,
И вражьи "Голоса" кричат в эфире:
"Погиб поэт",и снова Русь во мгле!
Не верю в смерть! Нас снова обманули,
Всё слухи, Сплетни, чтобы с толку сбить,
Но некролог свинцом к виску в "Культуре,"
Не ранить мог, а попросту убить.
Билет в Москву! Мы телефон трясли,
Не сберегли! Не защитили! Не спасли!..
Смерть Высоцкого. Олимпиада Московская
© Copyright: Алексей Градинар, 2014
Свидетельство о публикации №114022807451
Свидетельство о публикации №114022807451
Рецензии
На это произведение написано 28 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.