Июль

Тает вечерний свет,
мягко колышется тюль,
свой оставляя след,
уходит, уходит июль. 

И соткалась вуаль
призрачной тишины,
не различить уже
кресла, окна, стены…

Только вижу вдали-
яркий огонь горит,
отблески от огня
падают на меня.

И освещён как днём
юноша перед огнём-
волосы светлы очень,
что-то сказать мне хочет.

Это лицо знакомо,
странно, до мелочей.
Кажется, видел где-то
похожий портрет, но чей?   

Напряжение выше, выше-
оно пределу равно,
отчётливо слышу, слышу:
- Я – это ты, но давно.

Сердце сжимает как губку-   
боже мой, это – я!
Разве можно не в шутку
так повстречать себя?      

- Рад тебе очень, очень.
Извини, что волнуюсь так!
Хочу помочь тебе. Впрочем,
даже не знаю как.
               
- Как жизнь устроить примерно,
как счастье узнать своё?
Ты втрое старше и верным
должно быть сужденье твоё.

Мне вдруг неловко стало,
и я опустил глаза:
- Видимо, возраста мало-
не знаю, как и сказать.

Душа моя потемнела,
и позабылись мечты,
и не могу уже смело 
считать, как поступишь ты.

Дорог в жизни много разных,
я лишь не желаю грязных-
любви на них, радости нет.
Пожалуй, и весь совет.

Я к счастью дороги не знаю,
может такой не бывает.
Коль хочешь узнать ответ,
живи много-много лет.

...Огонь, задрожав, погас
и проступило окно.
Что-то коснулось глаз
влажно и солоно.

                2002