О, про любовь, я не пишу с тех пор,
Как ты ушёл к другой.
Нет, не она соперница моя.
Другая, у той не видела лица.
В браслетах белая холодная рука
На узких пальцах перстни из огня.
Каким же голосом манила
и звала?
Чем душу вынимала из тебя?
Каким же чувством одержим?
Как труп лежишь ты недвижим.
Ты страсти отдаёшься с головой,
А утром просыпаешься чужой.
И голова твоя становится белей
В глазах же отблеск тех огней.
Тех мест, куда ты ночью уходил.
Кому же ночью ты свою любовь
дарил?
Молилась за тебя и день,
и ночь
Но и молитвой не могла помочь.
Какие же глубины открывались
для тебя?
Что падал, не оглядываясь,
ты туда.
Но кто она, которой верно
служишь?
Ради которой мучаешь ты
душу.
Молчишь. А ночью вновь уходишь
Ты видно, Дантовы круги проходишь.
Про любовь я не пишу
© Copyright: Надежда Дерябина 77, 2014
Свидетельство о публикации №114022805856
Свидетельство о публикации №114022805856
Рецензии