проект pove Zlo - 06 00

при уч. Вова Плавный

резерв эмоций в сундуке,
при суматохе дней,
субботний гнев молчал,
пришел в себя, померк,
тоску закинул в ширпотреб,
а позже в шифоньер,
но мир как прежде лжив,
хоть шанс на жизнь в руке,

азарт слетел в кювет,
и вновь победы нет,
сорвал и швырнул амулет,
лови мамуля лень,
лови момент,
лавина сходит для потех,
и вновь рискую ради истин,
запатентован плавный смех,

аплодисменты мертвых тел,
а хули ты хотел?
под жаждой к шустрым рифмам вред,
тут цифры впредь,
и символ смерти - прах детей,
подарком в рюкзаке,
я передам тебе под аркой,
привет, привет, привет.

давно добро впитал титан,
говно - ваш храм,
я сам себе шаман
и патриарх,
в эпоху шалости творца,
употреблять, опять с утра,
не замечая суеты,
расчет процентов ТГК,
и нахуй новый перерыв,

(там все понты!)

умеренная злость
и текстовый терракт,
запрыгивай в мой гроб,
здесь место реперам,
ты ног не вытерал
и устремился в зал,
где умерла любовь,
где отыскал талант,

мой батискаф плывет,
и это в пятый раз,
опять искать дерьмо,
опять на дно нырять,
опять нутро в тенях,
и под контролем я,
но мне никто не говорил,
что в той бутылке яд,

смотри не растеряй
свои стихи, солдат,
ты сразу же солгал,
полез в мои, дурак,
и лезвием удар,
ползите к докторам,
вы бездари, и без толку
вам этот препарат,

я не сошел с ума,
но строки шутят за меня,
я плавный хули,
не сравнится и змея,
а сонный купол мой
не в силах стили изменять,
покрыта инеем земля,
согреюсь на углях,

(не повторяй при дикарях)

выбор атмосферы личной,
обычно наугад,
и рифм хаотичность,
без симметрии, мудак,
под сантиметрами тепла
хранится чей то страх,
но для тебя я выделил границы,
просто знай,

какой воды напиться,
и какую в унитаз,
я не был живописцем,
но по краскам улетал,
туда, где яркость в лицах,
туда, по проводам,
туда где растворится
в дурмане перегар,

я в ахуе, ****ь,
бутыль пошла на дно ведра,
и в вакууме мозг,
стрельбой не разбудить с утра...
___
__
_
и в понедельники.
им посаженных на пластилин,
а понедельники по вторникам
давят в затылок... так твёрдо.
я как будто на полу постелил,
сны съебутся, но утро заварю.
в бутылке.
и бог больше не подсматривает
за мной в щели, это мой приход,
а не его.
даже в траур.
даже так.
не снимая с себя чёрных вещей,
вроде рыл себе могилу, а создал
андеграунд.
в спичечном коробке вовсе не спички,
этот ****ский и грубый город не хочет
обнять,
козырёк павильона - мой капюшон. как
_обычно.
я под ним
(и не только) в ночь встречаю столбняк.