Прощальное

Сколько хочешь стучись в мою дверь, никогда тебе не открою.
Это все позабытое старое, ничего не нужно теперь.
Все что было с тобой до тебя, опишу я одной строкою:
Ты - добыча белых ночей, а я в этих ночах - зверь.

И ни музыка не спасает, нет лекарства, как нет надежд.
Фортепиано, скрипка... ручей. Превращаются в пустой звук.
Оставляешь во мне молчанием аккуратную, но все же брешь.
Оставляешь в ней электричество от нежнейших и теплых рук.

Помнишь вечер, когда октябрь, был теплее, чем наш июль?
Помнишь? Я улыбалась дурой, а ты был безупречно умен.
Оказалось любовь не слаще, а больнее, чем сотни пуль..
За любовь не дают наград, для нее не найти знамен.

Мне нести эту горечь слов, предисловия.. все к одному.
Буква к букве строятся точно, исправлений здесь больше нет:
Мне так сладко бывает порой, но ровняясь к тому октябрю,
Прошепчу наконец "прощай", молча глядя на наш рассвет.