тихо опять

Иду я, радость моя, вдоль берега Балаклавской бухты. Май. Пахнет морем, рыбой, дымком мангалов. Тишайшее место на свете, должен я вам… Скоро обед.
Дела в Крыму перетекают от вечных крымских свобод к вечным крымским обещаниям, ты же знаешь этих греков.
Вывески на русском, украинском, крымско-татарском, караимском, ты не поверишь – монголо-татарском и итальянском.
Будни. Молодёжь трезва и сосредоточена – мечтает, ветераны улыбчивы – вспоминают.
Женщин не видно – а мне-то что – пускай работают.
Ты знаешь, на небе ни облачка.
Одна тучка зацепилась за верхушку Крымского тавра.
Оторвалась, оформилась в благостное лицо.
В Балаклаве не бывает штормов – закрытая бухта, родная.
Завтра домой. Как там внуки? Санька, наладила китайский? Смотри, проверю.
С английским пока можно отложить – мало кому он у нас подошёл.
Вот и тучка всё ближе и ближе к горной поросли.
Чего-то потемнела, лицо вытянулось.
Боже, это же Янукович!
Как подумаю, что у него безвизовый въезд в Крым…
Крымским татарином хочу стать на пару…
Нет, показалось, солнце моё.
Тихо опять.