Мои иконы потемнели от молитв,
Они стоят немым укором и тоскуют.
А вены просят не тепла, а острых бритв,
Чтоб сразу истину принять, пусть все ликуют.
Там славят демонов, грехи и всякий сброд.
Здесь тоже время не течет, а просто стонет.
Куда девался твой задор, честной народ,
Когда вокруг под лед все грязное не тонет.
когда?
© Copyright: Звук Дождя, 2014
Свидетельство о публикации №114022804277
Свидетельство о публикации №114022804277
Рецензии