Как будто стирают рисунок мой в тень от судьбы,
Не переставая, ведь блекнут же с возрастом краски,
И тянутся чувства в сакральный расклад ворожбы,
И тонут за нею, скрываясь за скользкие маски.
Живу не туда, может знаю не всё о себе,
Проступки как горб вырастают, и давят к излому.
Всё чаще мой дом, как младенцу его колыбель,
Всё реже проходят в нём ночи и дни по-простому.
в тень...
© Copyright: Игорь Писареков, 2014
Свидетельство о публикации №114022803220
Свидетельство о публикации №114022803220
Рецензии
Мда... от этой неизбежности - одни неизбежные ощущения...
Здаарова, Друг!
Игорь Крицкий 28.02.2014 11:02 • Заявить о нарушении
Здаарова, Друг!
Игорь Крицкий 28.02.2014 11:02 • Заявить о нарушении
Привет Друг!
Так наши ощущения всегда как бы неизбежны.)
Одно радует - всё изменяется...меняется...)))
Игорь Писареков 28.02.2014 11:08 Заявить о нарушении
Так наши ощущения всегда как бы неизбежны.)
Одно радует - всё изменяется...меняется...)))
Игорь Писареков 28.02.2014 11:08 Заявить о нарушении
