Что же будет со мной в 45?

Сантиметровость стен, картонно-бетонного города.
Пустые глазницы, кем то занятых окон, стеклянных.
Истерики внутрь, молчаливые ссоры, чаще всего без повода.
С самим собой, среди сигаретного дыма и вечно пьяных.

Вроде друзей, может родных, в полой как ночь пустоте.
Бегом, из под давящих сводов, дворцов капиталовложений.
Город уснёт, с головою застрявшей в дорожной петле.
Замерцает, стеклянно-рекламной игрой миражей и видений.

Он так сер и тосклив, что зелёные листья расплавил асфальт.
Он так точно, по зимнему тих, молчалив, и задумчиво стар.
Он, рождённый у моря дарить доброту, мне приносит печаль.
Я бежал от него сотню лет, но истёр башмаки и устал.

На скамейке сидит старичок, папиросную крутит бумажку в руках.
На соседней шпана, попивает коктейль, бесновато и зло гогоча.
Я так молод и стар, погрубел и ослаб, и мечты перетёр в горький прах.
И порою мне кажется, что хватает всего, только нету щита и меча.

Время тихо прогрызло стеклянную стенку песочных часов.
И бурливой, безумной рекой поплыло от меня, и уже не догнать.
Я закрылся от мира железобетонной стеной на замок на засов.
Если мысли такие идут в 23... Что тогда ожидает меня в 45?