Ясная Поляна

Несказанен белый свет
Белых стен в листве зелёной,
И березовый проспект,
Белой кистью опалённый,
И заросшие пруды,
И гравийные дорожки –
Всё подсказывает,  Вы
Здесь бродили тоже, в прошлом…

Исподлобья смотрит дом
На пестреющих прохожих,
Он тоскует о былом,
Зычном голосе в прихожей,
Стуке палки о крыльцо,
Скрипе ног по половицам,
Сердце дома налицо
Ждет хозяина, дичится…

Он на резвом жеребце
Будто снова в чаще скачет,
Залихвацки свиснет, - цел,
Молод, братцы, и удачен.
Не седеющий старик,
Недоступный и суровый,
А мальчишка, пить приник
К роднику, живой, веселый.

Скрип пера – любимый звук
Дома, - кресел и буфетов,
Обратился в чуткий слух,
Дом, притихший и пресветлый.
Мастер пишет, мир затих,
В предвкушении отгадки,
Он и сам теперь – родник
Для людей в своих тетрадках.

Белый дом на страже снов,
Тех, чьи звуки здесь царили,
Музыки, работы, слов,
Здесь мечтали и любили.
Но как главный свой оплот,
И бессрочный и бесценный,
Дом гордится, - здесь жил тот,
Кто был лучшим, несравненным…