Надломлен сапогом цветок ромашки
И сок блестит слезою,на изломе,
Стремится вверх,по стеблю-малая букашка
Ей тоже тяжело,сломали-домик.
Мы-не букашки и ломают мир
И жизни наши-забирает,смерть,
Мы-на войне,а там простой закон
Не победил,так значит-умереть.
Стремимся мы,к последнему восходу
За ним уже,не будет смерть-косить,
Победы знамя,словно-пламя!
А значит-все!Ребята!Будем-жить!
Стремимся мы, к последнему восходу
© Copyright: Анатолий Мочуло, 2014
Свидетельство о публикации №114022707919
Свидетельство о публикации №114022707919
Рецензии