У него ничего не осталось,
Кроме груза событий ушедших в лета.
У него нет пути,даже маленькой цели,
Лишь надежда,что почти умерла.
По привычке закатан лишь правый рукав,
Пламя жизни лишь тлеет в груди.
Своё имя почти не считает своим он,
Лишь встречи он алчет все сильней и сильней.
Она словно Ангел из прошлого сказки,
он чертов дурак испугался тогда.
И только две вещи остались на память:
Ловец снов,Деревянный кинжал...
***
И грезит забившись он о нежном вальсе,
Тихою ночью,у большого костра.
А ветер ему на флейте играет,
Старый Вальс на Костях.
Он
© Copyright: Томас Морион, 2014
Свидетельство о публикации №114022706499
Свидетельство о публикации №114022706499
Рецензии