Путь

Он брёл по пустыне уставший от жажды,
На посох из старой сосны опираясь.
Он падал и снова вставал не однажды,
В погоне за счастьем по миру скитаясь.

Усталые ноги ступали покорно,
В песках по колено порой утопая,
Но путь продолжал он как прежде упорно,
Немного и лишь иногда отдыхая.

Влекомый свободой, манимый познаньем,
В накидке из старой и выцветшей ткани,
Спешил за мечтой вдохновлённый молчаньем,
И к небу тянул истощённые длани.

Но небо как прежде безмолвно вздыхало,
И капли роняло в усталые руки.
Не мог разобрать он - оно отвечало,
Впадая опять в бесконечные муки.

И снова дорога, как будто бы в вечность,
Манила ходка за семью чудесами.
А может быть это сама бесконечность,
Звала его звонких ручьёв голосами.

И щебетом птиц, что над лесом кружились,
И воем ветров в проводах у дороги,
И звёздами в небе что ночью светились.
И плеском воды о речные пороги.

И шёл он уставший на голос природы,
Начав различать в темноте силуэты.
И путь этот длившийся долгие годы,
Внезапно отверзнул немые секреты.

И силы влились в изможденное тело,
И радость настигла его неземная,
И дальше пошёл он неспешно и смело,
Страданий и боли отныне не зная...