Но мысль продолжала походы свои...
Через войну,
Тонула в болотах
Бескрайних стремлений,
И раны лечила,
Снимая вину,
Под перекрёстным огнём
Пулемётов.
И вновь собирала отряды бойцов,
Готовя прорыв
Через фланги
Иллюзий.
Война есть война,
И там нет подлецов –
Бесстрастно лицо
Обескровленной Музы.
И был Ватерлоо, и крики «вперёд»,
И души гноились
В крестовых походах.
Но плакал Шопен высшей силою нот,
Когда утомляла
Кровавая мода.
Отставали обозы, терялись тылы,
Не было линии чёткой
По фронту.
И мир с высоты
Зыбкой горстью золы
Казался,
Что шерсть
На загривке у чёрта.
Альпы вставали на лапы, как псы,
В небо рвались Кордильеры
Чтоб выжить,
Анды дрожали,
Как хвост у лисы,
И тучи сомкнулись -
Как лёд - над Парижем.
Но мысль продолжала походы свои,
Центурии спешно
Снимая с позиций;
И мясо людское,
Оставив бои,
Тела согревало
У костров инквизиций.
Походу нет края и нету – конца:
Мысль тайная
Рыщет гиеной по следу…
Товарищ, дай руку! Послать бы гонца…
Но я не уверен,
Что всадник
доедет.
2003 год
Свидетельство о публикации №114022704494