Ни художник, ни поэт,
Ни лучистый идеал,
В бело-черное одет,
Аплодирует весь зал.
Улыбнувшись, пошутив,
Они мне кричат на бис,
Я пред ними еще жив,
Ну, какой еще каприз?
Что еще мне сделать боле?
Как смеяться, как шутить?
Птицей раненой на воле
В этой лире бренной жить.
В каждой строчки, излучая,
Свет и темень вперемесь,
И пускай хожу по краю,
Но я с Вами, но и я здесь.
Бросьте яблоки, томаты,
Если в роли не гожусь,
Быть в поэзии мне надо,
И в ненастье…я смеюсь.
Ни художник, ни поэт
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114022704437
Свидетельство о публикации №114022704437
Рецензии