Не бывает в музыку... оказий

Всё рано или поздно завершается...
У каждого  Концерта   –  своя  «Coda».
Весенние  Надежды...  растворяются...
Зима твоя...  Коварная  погода... 

Как часто  говорила...  с придыханием... 
Как будто на рояле... тренинг... гаммы...
Неважно,  для кого...   пассаж  не новый...
Фантазию  обмана: «Ты - мой... Самый!»

И обольщала  «чудаков»...  доверчивых...
Доступных...   Откровениям   открытых...
К ногам её – цветы...  Стихи – Поэты...
Но где они...   Мелодии   забыты...

Пустое  вслух: «Люблю»...  Чужое  Слово...
Оно... не для  пассажей «Пианистки»...
Фальшивая  мелодия...  и...  «Coda»...
Любила ли когда-нибудь... Артистка...

По лестнице  на  Небо...  Журавли ей
Лишь помахали крылышками...  В  Осень...
А как хотелось соловьиных трелей...
Лишь  чёрный ворон...  прохрипел и бросил...

Наивный звук...  Интимные куплеты...
Слезливый  ритм в миноре... не Душою...
Но так себя любила  и ласкала... 
И – «Coda»...  Пианистка...  Он ушёл...

«Коллайдер»  не раскроет  Бездну Счастья...
Расстёгнутые пуговки...  фантазий...
Играй же...  свою Осень...  Но без фальши... 
Нет!  Не бывает  в  МУЗЫКУ... Оказий...

«Пианистке»...