Маршрутка

Он ехал в маршрутном такси и смотрел в окно. За стеклом мелькали разноцветные вывески, витрины магазинов, спешащие по делам люди, неровные потоки машин. Он сидел на заднем сиденье, он всегда, если была возможность, садился именно на задние сиденья. И не, потому что ему нравились самые разломанные спинки и сидушки испещрённые маркерными надписями, а из-за обзора. Он любил контролировать ситуацию, ведь таким образом никто не дышал ему в затылок, а он видел всех, как на ладони. Уже была осень, деревья за окном, лишившись своих листьев, больше походили на перевёрнутые вверх тормашками туалетные ёршики. Моросил дождь.
Кто-то входил, кто-то выходил, периодически выкрикивались фразы: "На остановке, пожалуйста!", "У светофора, будьте добры!" и "Тормозни в конце дома, командир!". Один читал, другой болтал по телефону, кто-то спал, а остальные просто смотрели в окна и о чём-то думали. Он достал блокнот и стал записывать всё, что видел вокруг. Особых мыслей не было, просто надо было занять время хоть с какой-то пользой. И вот он дописал как раз до этого самого момента, о котором я сейчас и пишу. Думаю, что можно ставить точку. Моя остановка.