Закат

Запутал художник, ну с кем не бывает,
Плеснул акварель не на холст, в небеса.
Испуганно дёрнулась в сторону стая
И клином ушла в вековые леса...

А краски не сохнут, они ведь живые,
И пальцами ветер рисует закат,
Обводит старательно тучи кривые,
Что тени наводят на брошенный сад...


Рецензии