Наваждение

По-цыгански  пляшут  струны,
И  рыдают,  и  поют.
Пропиваю  ночью  лунной
Жизнь  разгульную  мою.

Прав – не прав,  почём  я  знаю?
Затуманились  пути.
Так  вот  бабочка  ночная
На  огонь  всегда  летит.

Вспыхнет  маленькой  звездою
И  сгорит.  А  для  чего?
Вот  и  я:  горю  в  запое,
А  согрею  ли  кого?

У  костра  кружатся  мошки,
Укорачивая  век.
По  неведомой  дорожке
Подошёл  вдруг  человек.

Положил  своё  ружьишко,
Что-то  тихо  прошептал.
И  потрёпанную  книжку
Из-за  пазухи  достал.

«Ну,  старик,  о  чём  там  всё  же,
В  этой  книжице  твоей?
Не  о  том  ли,  что  похожи
Стали  люди  на  зверей?

Иль  о  том,  что  чёрт  на  крыше
И  в  капусте  малыши?»
А  в  ответ  от  деда  слышу:
«Чище  будь  и  не  греши.

Зельем,  грешными  словами,
Губишь  душу  наповал.
Не  вернулось  бы  слезами
То,  что  в  жизни  потерял.

Не  поможет  и  гитара.
На,  вот,  книжку. Почитай.
В  ней – спасенье  от  пожара.
Ну  да  я  пошёл.  Прощай».

Потоптался  он  немного
И  пошёл  себе,  старик,
Там,  где  лунная  дорога,
Через  речку  напрямик.

Подступили  сосны  ближе,
Мох,  притихшая  река…
Я  очнулся  вдруг  и  вижу:
Держит  Библию  рука.

Стало  больно  отчего-то.
Где  ты,  дед?  Откуда  ты?
Как  прошла  твоя  охота?
Где  искать  твои  следы?

Где  ты,  дед  с  душой  святого?
Помоги  моей  беде:
Как  читать  Святое  Слово,
Если  веры  нет  нигде?

На  гитаре  рвутся  струны,
Плачут,  стонут,  не  поют.
Проклинаю  ночью  лунной
Жизнь  разгульную  мою.