В бегущей строке по небу
Остались твои ответы.
Ты был там, а я там не был.
И мы разминулись где-то.
И мы потерялись оба.
А может и обе даже.
И не облетевши глобус,
Сочли, что маршрут неважен.
Прочли по отдельной книжке,
Сваяли себе по строчке.
Разъехались по домишкам,
Расставив над и все точки.
Над е позабыв расставить.
А может быть и нарочно.
Наука ведь тоже давит.
Не будучи даже точной.
Филолог это работа.
А музыкант - пространство.
Перескочить бы в субботу,
Минуя разврат и пьянство.
Оставив на переходе
Эмоций шумящих банку.
А люди пусть мимо ходят.
Мне по хрен, я иностранка.
Точки над е
© Copyright: Ирина Малаховская-Пен, 2014
Свидетельство о публикации №114022710268
Свидетельство о публикации №114022710268
Рецензии
