От виска, неспешно, к скуле,
А затем по бороде,
Пока ветры в поле дули,
Пот стремился ко земле.
Вот она - моя дорога,
Схоронилася в хлебах.
Без начала. Без порога.
С пылью бурой на плечах.
Путана, как мот бечевки,
Опаленная жарой,
Без насмешек. Без издевки.
Только я и путь степной.
Домотканая рубаха,
Да за пазухой Иисус,
Латка на штанах подратых,
Вот, пожалуй, весь мой груз.
Где нет правды, нет и лжи.
Пропади, моя тоска!
Я один. В полях. Во ржи.
С сединою у виска.
Хлеб вдохну одним глотком,
Воздух - брагой по нутру.
Через золото. Пешком.
Я ищу свою мечту.
Без шелков и без вина,
Блеска без рублей червоных,
Чистая мечта моя,
Удостоенная скромных.
В зное августа. В зенит.
Средь полей бежит река,
К ней мой хлебный путь лежит.
Катит воды чрез года.
Вот она- моя дорога,
Схоронилася в хлебах,
Без начала. Без порога.
С пылью бурой на плечах...
В зное августа. В зенит
© Copyright: Всеволод Ляхницкий, 2014
Свидетельство о публикации №114022608383
Свидетельство о публикации №114022608383
Рецензии