МП-942 Тут он сидит напротив - как срисован...

[i]Ах, какой братишечка,
какой братишечка!
Мне б такого...[/i]



Тут он сидит напротив – как срисован
с иконы стиля собственной персоной,
а я обязан думать о плите,
рагу из баклажанов, свежем хлебе...
Домохозяек вряд ли так облепит
тревожный праздник с факелом в хвосте.

Кроссовки – как для уличного танца,
а сам он – помесь чукчи с дагестанцем,
как показалось мне из-за гардин.
По-русски шпарит, понимает юмор...
Напрашивается добротный «бумер»
и вилла километром впереди.

Но – быть его безмолвным пассажиром
позорно для того, чья ртуть по жилам
течёт и не уймётся до сих пор.
Тащиться должен он – от глаз братюни,
от моего сигнала дальней дюне
и вечной эластичности рессор.

Сидит красавец, молча ждёт приёма,
разглядывает фон фотоальбома
и думает, скорей всего, о той,
которую одобрили весталки –
пусть вопреки мечте и из-под палки,
но – чтоб не рухнул родовой устой.

Такого бога скаутских подвижек
я ни в одной маршрутке не увижу:
то мне кряхтеть и уступать места,
арбузы из дырявых торб роняя.
Всё есть, но диалектика дурная
велит молчать кефалью лет до ста.

На даче тихим вечером полынным
окажется убит подросшим сыном
кумир Парнаса за гнилой гараж...
Сейчас бы увести его от этой
судьбы, сказав: «Пошли считать кометы!» –
нельзя... хоть шоколадом небо смажь.