Голосование! Бонуфикс-7

Друзья-пародисты, объявляется голосование по Бонуфиксу-7!

Но сначала почествуем нашего бонуфиксцианта! Как это делается? Напоминаю!
Теперь мы дружною толпою идём в гости к Светлане Кудриной-Ушахиной, и дарим ей свои пародии!

Напоминаю адрес:  http://www.stihi.ru/2014/01/08/2516

А потом, с чувством исполненного долга, приступаем к голосованию.
Выбираем по 8-12 понравившихся пародий и публикуем шорт-листы в рецензиях.

Голосование продлится 3 (три) дня – по 1-е марта,  включительно.
Итоги будут подведены утром 2-го марта, после 10.00.
Так что утром ещё будет время проголосовать тем, кто любит опаздывать.

Напоминаю: победители, не принявшие участие в голосовании и чествовании, лишаются призов.
Победители,  принявшие участие только в голосовании или только в чествовании, лишаются половины приза.

Каждый участник голосования публикует только ОДИН шорт.
Голосование от имени клонов запрещено.
Если кто-то будет уличён в хитрости, будет отлучён от дальнейшего участия в Бонуфиксах.

А теперь, приступаем…. :) Голосуют ВСЕ ЖЕЛАЮЩИЕ  - участники и гости.


1.
Вздрючу на помочи.

Что вы наделали, братики, видите, глючит!
Вас начитался и стал я угрюм , сморчковат,
я ведь пишу несомненно сильнее и круче
бяки, которую пишет стихирский собрат!

Уфф! Остываю! О, Господи, навзничь с разбега
пала снежинка на ветер и он поседел!
В изрешечённой галактики серую негу
небо взлетает и снова январь не у дел.

Ходит январь мимо сосен в распахнутых шубках,
сумрачный вечер поджоги по окнам вершит,
мне сморчковатой поэзия ндравится жутко,
вздрючу на помочи, что ни на есть, от души!

Татьяна Федорова Голубева

2.
Страшноватый полёт мысли

Чем бы начать мне для строчек обратный отсчёт?
Ветер дружил с январём, ну а тот - был как нЕ был,
Сосны пальто распахнули, смущая всё небо,
Мы - словно трупы в снегах... Так, продолжить о чём?

Мы хоть не умерли - вечер поминки справляет
(Наспех с инверсией всё же накинув пальто),
Самоубийца-снежинка с балкона сигает,
Небо - в квадратик космический... Чудный полёт!...

Вы не смотрите, что внешностью я - тихий гриб,
Я только внутрь "грибы" иногда принимаю -
Вздрючу любого, когда вдохновенно летаю
С кучей сюжетов, достойных страшилки-игры...
Анна Лисицина

3.
Пишут ведь всякую разную абракадабру
Этих поэтов метлой надо гнать или шваброй
Вот начитался я этого странного бреда
Сам по инерции топаю глупо по следу...

Мне же хотелось красиво писать про берёзки
Сосны, снежок и костёр, и снегуркины слёзки
С ветром лететь в облаках распахнувши пальто
И сочинять как Загоскин, про это, про то...

Миша Черепков


4.
Покруче внапряг.

Сгинул без адреса белый скиталец январь,
в обморок хлопнулась навзничь снежинка с разбега,
сосны застав неглиже и в объятиях снега,
небо стыдливо задёрнулось в серую хмарь.

Ну и бесстыжие, ведь даже вечер в пальто!
Город краснеет и в окнах огни зажигает,
вот она, жизнь на земле, обалденно какая,
космос глядит с любопытством в своё решето.

Кто-то поленницу вывезти летом забыл,
ту, из которой поленья в кострище ты кинул,
Снег натоплю на чаёк и сплошная малина-
я на сугробе сижу, остывает мой пыл.

Бяки собратьев наелся, отрава никак?
Я там один, кто на помочи вздрючит глаголом,
Ты не читай, сморчковатым и хмурым приколом
станут стихи, посильней и покруче - внапряг.

Зря я попробовал, рот мой совсем онемел,
был бы попроще, глядишь и до рейтинга дунул,
рецки писал бы, вступив в графоманов коммуну,
но остываю, наверное, это предел.


Натесвам

5.
СНЕЖИНКА
Может кто знает, куда подевался январь?
Вроде недавно еще он гулял между сосен
Нас остужал и большую снежинку подбросил
К нам в Бонуфикс для пародии в новый стихарь

Навзничь с разбега снежинка упала на стол
И шандарахнулась мощно так фейсом об тейбл
Что на лице засветился фингал словно лейбл
Ну а январь в это время куда-то ушел...

Но нам не жалко, ведь был тот январь сморчковат
Сумрачен, слякотен, грязен, и в даже противен
Бяки подбрасывал нам, был порой диструктивен
Лишь за снежинку мы скажем - спасибо, собрат!

Кип Смайлинг


6.
СМОРЧОК
Ты не смотри, что я с виду как будто сморчок
Я на стихире любого могу теперь вздрючить
Пусть не поэт я, но бяки писать - мой конёк
Главное - чтобы компьютер не глючил...

Кип Смайлинг

7.
Письмо другу по поэтическому цеху.

Здравствуй, собрат! Ты за почерк прости.
Да, сучковат он. Пишу - как умею...
Да и очки я разбил по пути.
Навзничь...с разбега...теперь вот болею!

Ну, а погода...Такая, брат, дрянь!
Ветер молчит, а то волком завоет,
Да так надрывно, как чёртова пьянь.
Всё остывает, вот сердце и ноет...

Всё б ничего - да тушил я пожар
Сумрачным вечером среди недели.
Ты не поверишь: был сущий кошмар!
Вещи и волосы чуть не сгорели!

Но я креплюсь. Пусть я с виду угрюм,
Ну сморчковат. Но я буду покруче.
Справлю себе тёмно-синий костюм,
Буду писать своим слогом могучим!

Галина Волуйко

8.
Да, я сурова...

Вздрючены нервы – аж места себе не найду...
(Кто-то уже говорил — "Жизнь– огромная бяка")
Ты мне на Уши развешивал гроздьями враки!
Бросить в костёр тебя или под лёд на пруду?

О! На сосну на подтяжках подвешу повыше,
Стукну не слАбо – полешко для этого есть...
МОзги проветришь и оду большую напишешь?
Врак не терплю, но твою обожаю поэзь...

Всё – я остыла... Вылазь из сугроба, сморчок...
Топай домой – набодяжим с малиною чая...
Да, я сурова порой..., но люблю тебя. Знаешь–
Тридцать лет вместе, ведь это – не маленький срок!

Зулечка Сафина Глава


9.
Сумрачный вечер... Бяки читает собрат...
Мысли от них: " А кого-бы на помочи вздючить?
Я докажу, что перо моё кольче и круче,
Будет синюшний угрюмый пиит сморчковат".

Серое небо вот-вот зазвездит решетом...
Мимо летела снежинка, в окошко взглянула...
Лик у собрата такой, что её отшвырнуло...
Кончила, бедная так... никаким волшебством...

Даром январь... Ветер смолк, в тишине стынет кровь...
А на СТИХИРЕ маразмы меж делом крепчали...
Лихо дубы всё поленья в кострище кидали...
Страси-мордасти... Лучше писать про любовь...

Татиана Северинова

10.
Романтик

Здравствуй, собрат. Как свежа тишина в переулке!
Как осторожен в ней мелких шагов перебор!
Месяц приснул в облаках, не мешая прогулке.
Ты не смотри, что я с виду ханыга и вор.

Кстати, меня ты ещё и не видишь, лишь чуешь –
Нюх обострился внезапно. Смекни – что не так?
Думаешь, что проскользнёшь, объегоришь, обдуришь
Ночкой такою-то? Экий ты, братец, чудак…

Шаг, остановка, ещё… всё уверенней, громче.
Выход всё ближе, и вот он – последний бросок…

Мог кистенём, но подножка эффектнее, впрочем.
Я ведь романтик. Ша, фрайер, гони кошелёк!

Алексей Кузнецов

11.
Я, здесь...

Я, здесь, прохожий, стишата писать не мастак
Знаю одно - это МЫШа во всем виновата
"Клаву" подрючил и понял какой я дурак
Так написать? И похлеще могу я ребята...

Муза со мной, стынет, бедная, час у костра
Дал ей пальто, чтоб могла она все-же согреться
Час просидел и мечтал, идиот... до утра,
Чтобы хоть раз обо что-то у ней потереться.

Ветер сдурел, видно холодно стало ему
Серое небо по кругу снежинки гоняет
С виду сморчок и в душе я, простите, Муму
Как обольщать? Даже слово такое пугает.

И как полено она - видит, что я угрюм
Думает, как сохранить ей пальто и невинность
Дура, не знает, что я напрягаю свой ум,
Чтобы в стихах проявить к ней любовь и лиричность.

Вечер раздетый в домах зажигает огни
Думает слямзить с кого-то пиджак или куртку
С Музой сидим, как дрова у костра мы одни
Хоть бы кого-то прошибло, ну хоть на минутку.

Но не идет мне ни ямб ни хорей, ничего
Видно успел начитаться я бяки в стихире
Вздрючить хочу, подскажите, ребята, кого?
Только не Свету в сегодняшнем нашем турнире.

Дева Тумана

12.
Запредельное чтиво.

Ветер молчит... говорил, но когда-то давно...
Вздрюченных слогом кладёт в штабеля сморчковатый.
Я бы охотно помог бедолаге-собрату,
но остываю... помёр...мне теперь всё равно...

Вот, "начитались", смотрите, какой результат...
две "прочитали", а третью прочесть не успели,
бяки подобной не пили давно, в самом деле!
В рот, на закуску снежинки с разбега летят.

Плохо писал, признаю, без закуски - беда.
Лучше читал бы таких, кто сильнее и круче...
Космос, прости меня, брат,
/не простишь ведь и вздрючишь.../
Жаль, не успели за третьей... ушёл, навсегда...

Бастракова Арина

13.
Утомлённый стихами

Холодно в доме, никак не уходит январь.
Лечь у костра б среди в небо распахнутых сосен,
Но не судьба. На душе от стишков странных осень,
А за окном мне мигает озябший фонарь...

Вышел во двор, утонувший в глубоких снегах.
Эти стишки словно вирус меня убивают.
Я решето в головах поместить предлагаю -
Всякая чушь бы тогда не копилась в мозгах.

К чёрту стихи! Лучше спортом займусь я, собрат,
И кулаком, а не словом любого я вздрючу.
Стану тогда не угрюмым сморчком, а покруче.
Спорт – это лучше, чем бяки читать, во сто крат.

Арт Беркон

14.
Здесь на Стихире хватает, увы, наглецов,
И гениальный, скажу откровенно, не всякий…
Столько написано разной бредятины, бяки,
Хоть симпатичные в общем-то все на лицо.

Ты не смотри, что я с виду угрюм, сморчковат,
Фрукт ещё тот я – люблю иногда мухоморить!
Столько тогда в голове возникает историй…
Вот и стихи эти глюков моих результат.

Как отхлебну мухоморного зелья чуток,
Сразу меня начинает и плющить, и глючить,
И пародиста готов я на помочи вздрючить
Слогом нетленным своих гениальнейших строк!

Варвара Божедай

15.
Слова как дрова (Инверсия любви).

Меж сосен, бедренно разлапых,
Мы жгли костёр любви не зря!
Седым был пепел, как расплата
Остывшим чувствам января.

И вечер сумрачно разлился,
Шёл лёгкий снег, почти снежок,
Уткнувшись в неба решето,
На землю вздрюченным ложился.

Угрюмым вышел этот праздник,
В глазах потухшее кострище,
Луна, сорвавшаяся навзничь,
Пусть не меня, поленья ищет.

Вот так пишу, собрат пера ль.
А впереди ещё февраль...
Могу сильней, могу попроще-
Нагрянет март, там в помочь рощи....

Игорь Калинин Тверской

16.
Не промолчу, ведь куда-то уходит январь,
Месяц страданий в бессмысленных поисках мужа.
Ты остываешь, снегами укутав пожар.
Молодость тает, в с нею и шансы. О, ужас.
Но на стихире мужчин одиноких полно.
Медленно в городе в окнах огни зажигают,
Кажется, если ты в каждое глянешь окно,
Там у компьютера чья-то «мечта» сочиняет.
Ты не смотри, что он с виду угрюм, сморчковат,
Слогом своим он любого на помочи вздрючит.
Жаль начитался он бяки стихирской в умат,
Мог бы писать посильнее, попроще, покруче...
Если не ты — пропадет он в сети, пропадёт,
Напрочь забудет он Фета, Толстого и Мэя.
Кто у него в нынче в чате — Иван, Мышалет...
Вместе строчат про любовь что попало и млеют.
Ты одинока, и он - и не сё и не то.
Как же вам встретиться? Как оторвать от стихиры...
Серое небо в космическое решето.
Каждый сидит одиноко в отдельной квартире...

Антон Флай

17.
Вздрючимся?

Мертвенно-бледный кидаю поленья в костёр.
Вечер в пальто, хоть в седом, всё равно не спасает -
Я остываю... но слог, однозначно, попёр.
Только куда занесёт, толком сам и не знаю.
Мда... начитавшись такой сморчковатой поэзи,
Вздрючишься враз... и с разбегу - снежинкою в рот!
И, решетом вдохновение небо отвесив,
Даже без помочи в Космос уносит, в полёт -
Ну, а на помочи вздрючишь, читаючи, бред,
Ту ещё бяку угрюмо писать соблазнишься...
Нет, вы не думайте... Так - я хороший поэт.
Но начитавшись... ещё и не тем заразишься...

Леокадия Гелианс

18.
вздрючка

ты не смотри, что куда-то уходит январь,
гадкий был месяц, похожий на мрачную тучу.
предупреждаю: со мной как последняя тварь
лучше себя не веди, потому что я вздрючу.

ты не смотри, что я с виду дурак дураком,
ростом не вышел, и денег хватает едва лишь,
так тебя вздрючу, что думать забудешь о ком
думала раньше, и долго себя не узнаешь.

ты не смотри, что я с виду не чёсан, не мыт
и не имею достойного даже ночлега,
это всё мелочи, милая, пошленький быт,
вздрючив который, я стал, наконец, человеком.

Кузичка Масина

19.
«Мимо заснеженных в небо» сосёнок бреду.
Не остывает моя сморчковатая злоба:
Навзничь, с разбега, без помочей вздрючить кого бы?
Да посильнее, покруче, как будто в бреду!

Тощ, словно глист, неказист, как засушенный гриб,
Знаю зато силу русского слога и слова –
Круто могу я с их помощью вздрючить любого
Или любых: «А вот на хрен вы все не пошли б!»

Евгений Аксельрод 

20.
У сморчковатой поэзии есть свой резон
Слогом её можно дрючить поэтов и плющить
А в феврале у неё наступает обычно сезон
В этот сезон все поэты-сморчки очень злющи
Вечер от них убегает одетый в пальто
Навзничь с разбега снежинки на землю ложатся
Серое небо, дырявое как решето
Вверх улетает, чтоб больше к ним не возвращаться...

Сергей Целиков

21.
«Нет, я не Байрон, я другой…»

Нет, не сморчок я, а другой
Гриб - мухомор и даже круче,
Я ядом отравлю и вздрючу
Всех, кто нарушит мой покой!

Однажды (помню, был январь)
Я над листом склонился чистым,
Но вдруг напали пародисты
И отобрали мой букварь.

А я писать бы сильно стал!
К примеру: «Мама мыла раму».
Я буквы б выучил упрямо
И строчки по слогам читал.

Я б вырос, как поэт, стократ!
Но вылезли они из мрака…
Откуда же берётся бяка
Подобная? Скажи, собрат.

Ольга Светова

22.
Сморчковато-задушевное...

Сел в решето... Вот сижу весь январь и мечтаю -
Счас стартану ... мимо сосен - угрюм!... сморчковат!..
Навзничь снежинки в кострище поленьев влетают,
Чтоб никогда и нигде не вернуться назад...

Серое небо на вздрюченный слог заснежИлось,
Сумрачный вечер крутой начитался фигни,
Стал я сильнее... С разбегу! - Вам даже не снилось! -
В городе N запалил я по окнам огни,

Но промахнулся... пожары взметнулись до неба!..
Я - в ноль один, а они, мол, вот сам и туши!
Насочинял тут какую-то бяку и небыль,
Мог бы - попроще, но - хоть бы слегка! - для души!..

Николай Белозубов

23.
Бяку пишу я, а после читаю её
Всем, кого встречу: прохожим, подругам, собратьям,
Тем, кто в пальто и манто, в безрукавках и платьях, -
Навзничь с разбега врубаю творенье своё!
Кто не оценит мой стих, сморчковато смолчит,
Слов восхищённых в мой адрес, наглец, не проронит, -
Вздрючу мерзавца без помощи я посторонней,
Вздёрну на помочах, пусть пару дней повисит…

Неутомимый Читатель

24.
Вот и прошёл, в олимпийское лето бегущий февраль,
И остывает огромная чаша кострища.
Радость тихонечко тает, глазищи
Вновь обретают привычное русло-печаль.

Видели всё! Как не падала навзничь мишень,
Да и шайбе подобная поза протестна.
Всё равно победили! Россия - кремень!
Показала сморчкам, где их место!

Ну, а ты как, собрат? Я горжусь!
Что заткнула за пояс всех Русь!

Мон Шер

**