А после нас останется лишь свет,
свет, проливающийся в другие комнаты,
где рифм нет, стен нет, -
только свет,
вы помните.
Как хорошо писать стихи,
Кричать, шептать и каяться,
за все ха-ха и хи-хи-хи,
грехи (что ль!)
так же называется.
И непонятно и легко,
свежо как снег, заснувший у подъезда,
до Пушкина мне далеко,
и бог с ним,
если честно.
Он не судил и не рядил,
он был и есть сейчас
среди кутил жизнь проводил
(и сам кутил, мотил, - светил!) -
доходит и до нас.
Последний строчки снова нет,
И завершеньям вопреки,
Ты в грязь ступи, оставь тут след,
На счастье обреки!
Свет
© Copyright: Павел Мих Лобанов, 2014
Свидетельство о публикации №114022605051
Свидетельство о публикации №114022605051
Рецензии