бес претензий

Господи, я говорю ему - на, возьми,
Это всё не нужно мне боле,
Ни голова-пшеничное поле,
По утрам похожая на зарю,
Ни голос, который неясно откуда возник,
Ни мягкость ресниц, ни вен кружево,
Ни глаз мутноватый лед. Возьми, я всё отдаю.
Он отвечает - мне тоже не нужно.
Ты же знаешь, он никогда не врёт.
И вот весь это хлам, за который рубля не дашь,
Не его, но уже и не мой,
По утрам идет на работу, по вечерам
Приходит домой.
Он спрашивает, что ж ты молчишь?
Черт бы, прости, побрал этого спецкора.
Ведь не скажешь же, что смотрю на экран
И такая рождается дрожь,
Такая, что стекла вдребезги сплошь,
Такая, что стены крошатся по кирпичу,
Такая, что даже ты глядишь на меня с укором.
Оттого и молчу.
Ты никогда не желал мне зла, но
От ступней до макушки, от плеча и до плеча,
Господи, это ведь тоже твоя работа, дано:
Ты чертил, по образу и подобию
И вылепил мне идеального палача.
Подробного, точного в мелочах,
Даже ребра и те на месте.
Отче, может быть, наблюдать за нами, когда мы вместе,
Подпевать ему песни, забавляет тебя и смешит?
Я тут дышу с трудом, а ты сидишь потом
в своём кабинете, улыбаешься -  'ну прям как дети.
Хотя вроде бы нет души.'